Vers midi ils quittent tous et toutes notre appartement du 37 Avenue Félix Faure. Place aux infirmières. Toilette de papa. Poudre de riz sur sa tête. Linges, petites brosses et peignes virevoltent dans leurs mains mercenaires. Mains soit disant expertes. A moins que ce ne soit exactement le contraire. Tête de papa tournée à gauche vers la ruelle du catafalque. Une infirmière la lui replace. Bien droite
[ monpetitclaude ]
